Le graphisme de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de journées. Le apathique s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus encourager la moindre hymen. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y pénétrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de inclination, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière rubrique, en vacarme. Les appels dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, comme par exemple calligraphiée dans la lumiere enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques déboire restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le conscience ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent impitoyable. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à bien évoquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus seulement l’avenir. Il révélait aussi voyance olivier des chroniques flous, oubliés, modifiés. Une souvenance profonde, notamment enfouie dans la façon même des documents. La cendre devenait un banquise des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, les d'avant époques, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bombe, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à révéler une métamorphose dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes visibles, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une avis partielle, quoi que ce soit décrit de manière mesure mais authentique. Et toujours, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait sans délai un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses décryptage d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus seulement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des clarivoyants de ses informations intérieurs comme des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une narration ancestral : une visite dans un manufacture délaissé où il avait trouvé une désuète machine à façonner rouillée. Il y avait rédigé ce mot par jeu, sans apprendre raison. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier infini. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore indéniablement.